Los tumbos de la noche vagabunda.

Anochece y empieza de nuevo el sueño, caigo en tus infiernos, y ya no tengo miedo y quiero más, sediento de ahogarme en llamas, una explosión del deseo, un Big-Bang de pasión, ser viento y arrastrarme por los cabellos del fuego, la Bomba H en forma de locura, no se escapar de ti, no quiero salir.

Y despierto, exhausto, sin aliento, empapado, pulsaciones como latigazos. Y todavía es de noche, te pedí a la primera estrella fugaz que vi, la misma noche que quise tocar la luna. Eres mi sueño al dormir pero mi pesadilla al despertar y ver que no estás.

Noches donde lo que no llegan a iluminar las estrellas, lo ilumina la luna, un foco directo a los sueños, desde entonces, noches donde he nadado solo, hundido en un tu infierno silencioso. Noches donde he gritado desde lo alto de la montaña, dando libertad a la furia que tengo dentro. Noches sentado en la barandilla de un puente por donde debajo pasa la autovia, y noches sentado al borde del tejado dandole vueltas a un cigarrillo, por no dormir, por no soñar, por no despertar.

El folio: Maniobras de escapismo.

Busqué entre tanto folio el sueño que escribí, busqué entre montañas blancas de letras inimaginables, buscaba de forma desesperada un papel donde escribí toda una noche de magia preparada para ti. La habitación empapelada, y no está, ¿y a dónde viaja un papel? ¿y hacia dónde viajan los sueños?. La habitación está de foto, tendría de título "Catástrofe papiroicida" Papeles de todas formas tirados por todas partes, algunos, incluso con una forma tan perfecta que ningún japonés maestro de la papiroflexia se atrevería a tocar, supera incluso la leyenda de las cien gruyas de papel, pero esta vez no se cumple ningún deseo ni sueño, se pierde, y continuar buscando es inútil, de fondo se continua oyendo un grupo de rock nada conocido pero que no tardará, el ordenador no dejar de lanzar sonidos, el típico de cuando te hablan por el chat del tuenti, girando la cabeza como si fuera un faro entre un mar blanco ya escrito, se diferencian unas páginas más amarillentas y escritas con letra de ordenador, un libro abierto por la mitad como si estubiera esperando a ser leido, como si sufriera porque no está en mis manos y todo me aprieta, y me agobia, y el viento que aliviaba ahora es una fuerza de presión, el mismo que se llevó volando un papel.

Y así aveces se van los sueños, y así bajamos la cabeza, y así viene la tristeza... y en un intento de golpear a la tristeza, sonreí. Y solo por pura aventura, solo por querer ponerme en manos del destino, de la suerte, de la divinidad, del cosmos, solo por tragarme una de aquellas historia salí corriendo en busca de ese papel. Pude encontrarlo, pudo que algún agente de una editorial lo viera y quisiera saber más, puede que no lo encontrara jamás, quizás lo cogiera alguien y ahora me busque, tal vez, si hubiera seguido buscando, solo que al salir de casa, tú estabas enfrente de mi y ya todo me daba igual.

"Hablando con la gente, oyendo música, un libro abierto por la mitad, un folio en blanco, un bolígrafo como huérfano y yo tirado en el suelo.
Y ese folio acabó albergando esta historia."
Título del folio: La casa de los sueños, que solo son letras.

El show, un espectaculo del amor.

Love of lesbian.

Todo empezó, se abrió el telón, se inició de nuevo el espectáculo del amor, aunque ya no hay ganas de seguir el show, ni de continuar fingiendo, solo quiero ser espectador, darle la espalda a este sentimiento, yo no quiero empezar el show ¡Miau! hay que ver como miento. Vertical y transversal, soy grito y soy cristal, justo el punto medio, el que tanto odiabas cuando tú me repetías que te hundirá y me hundirá, y solamente el grito nos servirá, decías "es fácil" y solías empezar, empieza tú el show ahora, te lo grito y me quedo sin voz, solo el grito, la ficción y yo ¿Por qué gritaba? Lo sé y tú no, no preguntabas, tú nunca, no, tú nunca, no, siempre jugando a matar, ya, basta ya, tú caerás más bajo que el infierno y ya estoy aquí, tú me enviaste, ahora ya estamos en paz, manos atrás, laten tus labios, gritan ya. ¿Ahora gritas tú? Arrástratre, dile a este imbécil qué te gusta en verdad, tu me enviaste aquí, oh, ¿Como es posible que haya estado en tus infiernos? Es imposible, no, misterio, y quien tuviera su don, puede, que, si tal vez, sería posible conocerte más por dentro, ¡No lo conseguiré! saber más de tí, con lo poco que dura esta vida y lo largos que se hacen los sueños, ¡Bah!, no pienso quedarme quieto, quiero arriesgarme a conocerte. Decidido, loco, anestesiado, aquí estoy bajo esta ventana, y no me escuchas, y grito, no aparece nadie, y me enciende el deseo, la locura, voy a romper ventanas para que lluevan cristales, ¡Despierta!, ven a romper ventanas, ven a gritar como antes, ven a romper ventanas, y hacer del caos un arte, voy a romper tus ventanas y voy a entrar como el aire, ¿Te enfadarás? No serás capaz de odiarme, si lo he empeorado aún más que bajen tus labios y me callen, sino empezaremos a silbar. Desperté a tus padres, y por si alguien aún duerme inciendos de nieve y calor, calor, me dices que aveces te pasas, ah, incendios de nieve y calor, calor. Al parecer nos sienta bien pelear, justo al contrario, fortalece más, no serás capaz de odiarme, supera esto, no serás capaz, no...

Ya se que piensas que estoy algo ido, pero nunca pierdo una sola oportunidad de admirar cómo te deslizas como si fueras viento, y al contacto con mis dedos te desvanecieras, me lo temía, ya hace unos siglos que empecé a sospechar de que empezaría el show, de que he caido sin quererlo en tu gravedad. Es como si andara siempre en espiral, cuando encuentro una salida, tú apareces ¡Muy bien!, Así que alégrate, ¡Perfecto!, lo has conseguido, los días sin ti serán precipicios, no hay manera humana de escapar, pero dime donde estás, podría ser tan fácil, sería espectacular, si fueran reversibles aquellas noches de incendio, más noches reversibles para saborear las horas más humildes con un placer más intenso, si pudiera transformar nuestras noches en un ciclo sin final. ¿No ves que si hemos perdido hemos ganado historias que contar? Más que algunos tienen, recuerda que si caimos en picado es porque fuimos nubes con la mente, libres, ligeras, salvajes, pero ya hace algún tiempo que salté y caí justo aquí. Y hoy, lo he vuelto a notar cada nube es un plan se transforma al viajar y no pesa y se va. Somos nubes, no más, y tú eres nube, antes te gritaba desde abajo sin parar y ahora me escondo y te observo y te puedo decir: "Yo mataré mounstruos por ti, solo tienes que avisar".

Mis palabras son vapor de cristal, mis letras tinta de mesas y ojala mis sueños no fueran las putas ganas de seguir el show, ni de continuar mintiendo y en un travelling algo veloz sale un "Fin" en negro..
¿Quién escribió este texto? Debe de estar bastante enfermo.